ОСЫПАЛИСЬ ЛИСТЬЯ НАД ВАШЕЙ МОГИЛОЙ,
И ПАХНЕТ ЗИМОЙ.
ПОСЛУШАЙТЕ, МЁРТВЫЙ, ПОСЛУШАЙТЕ, МИЛЫЙ:
ВЫ ВСЁ-ТАКИ МОЙ.

СМЕЁТЕСЬ! - В БЛАЖЕННОЙ КРЫЛАТКЕ ДОРОЖНОЙ!
ЛУНА ВЫСОКА.
МОЙ - ТАК НЕСОМНЕННО И ТАК НЕПРЕЛОЖНО,
КАК ЭТА РУКА.

ОПЯТЬ С УЗЕЛКОМ ПОДОЙДУ УТРОМ РАНО
К БОЛЬНИЧНЫМ ДВЕРЯМ.
ВЫ ПРОСТО УЕХАЛИ В ЖАРКИЕ СТРАНЫ,
К ВЕЛИКИМ МОРЯМ.

Я ВАС ЦЕЛОВАЛА! Я ВАМ КОЛДОВАЛА!
СМЕЮСЬ НАД ЗАГРОБНОЮ ТЬМОЙ!
Я СМЕРТИ НЕ ВЕРЮ! Я ЖДУ ВАС С ВОКЗАЛА -
ДОМОЙ!

ПУСТЬ ЛИСТЬЯ ОСЫПАЛИСЬ, СМЫТЫ И СТЁРТЫ
НА ТРАУРНЫХ ЛЕНТАХ СЛОВА.
И, ЕСЛИ ДЛЯ ЦЕЛОГО МИРА ВЫ МЁРТВЫ,
Я ТОЖЕ МЕРТВА.

Я ВИЖУ, Я ЧУВСТВУЮ, - ЧУЮ ВАС ВСЮДУ,
- ЧТО ЛЕНТЫ ОТ ВАШИХ ВЕНКОВ! -
Я ВАС НЕ ЗАБЫЛА И ВАС НЕ ЗАБУДУ
ВО ВЕКИ ВЕКОВ.

ТАКИХ ОБЕЩАНИЙ Я ЗНАЮ БЕСЦЕЛЬНОСТЬ,
Я ЗНАЮ ТЩЕТУ.
- ПИСЬМО В БЕСКОНЕЧНОСТЬ.
- ПИСЬМО В БЕСПРЕДЕЛЬНОСТЬ. -
ПИСЬМО В ПУСТОТУ.

Марина Цветаева