Тебе сорок. Почти. Или это мне все пятнадцать…
Пора бы тебе заиметь собаку, тумбочку возле кровати,
Жевать не детский, а взрослый "Орбит", не улыбаться,
По сотому кругу смотря сериалы, а плакать. Хватит

Откладывать деньги и тратить их на зефир в шоколаде,
Купаться в холодном море, верить в русалок — ложь всё.
И юбки пора надевать. И пора разбираться в помаде.
Вот спросят — а ты не знаешь. Позору не оберёшься.

Пора называть себе цену. Вслух. Чтобы знали, с кем дело.
И чтобы не даром. Чтоб сто поцелуев. Чтоб розы под двери.
Построить свой маленький трон, говорить, что ты королева.
Не важно, что бред, зато хоть кто-то, но верит.

Тебе только сорок. Будет. Лет через тридцать твой поезд…
Купи себе мусорник — пол в мандариновой шкурке.
Пора одеваться зимой, мотать поясницу в собачий пояс,
Купить молоко. Добавлять его в кофе, варимый в турке.

Тебе, да и мне, - нам почти что по сорок. Так странно.
А мои ровесники ходят в ободранных кедах, в ситцевых платьях.
А твои покупают свечи, аромолампы, несут их в ванны.
А тебе только сорок. Без тумбочки возле кровати.

Марьяна Высоцкая.