...Вытравить бы, закрыться да запереться, 
Не вспоминать, не думать, уйти от скоб. 
Но от болезни той не бывает средства — 
Разве что эвтаназия. Пуля в лоб. 

Жёсткие средства крайне не мягко стелятся — 
Впрочем, всё это тоже моя вина. 
Он — моя паника, да пополам с истерикой; 
Внутренняя мировая моя война.

Как он смеётся, как он молчит упрямо; 
Кожа его на цвет — золотой песок; 
Смотрит с улыбкой, но бесконечно прямо, 
Так, будто молча целится мне в висок. 

Он же гурман, он все собирает сливки, 
А у меня опять не хватает слов. 
Джинсы, рубашки, вырезы — все обрывки 
Порванных фотографий, чужих стихов.

Мой штат Айдахо — нет, не заходит больше, 
Но крайне часто снится мне по ночам. 
Я в своем теле — будто себе же дольщик 
И пациент подкожным своим врачам.
 
Впрочем, когда нас с ним раздерёт на мили, 
Мы попытаемся спрятаться от судьбы.
Я не люблю его. Я ненавижу. Сильно.
Так порой сильно, что лучше бы… Лучше бы...
 
Сидхётт